Manch einer



bleibt lieber



auf dem Meer.



Und die Essenz



von allem



ist Licht.

Dieses puschelige trocken-fedrige Brausen, wenn zehn Spatzenbälle zugleich losfliegen. Dabei hängt der Himmel tief von grauer Feuchtigkeit.

Real existierender Solipsismus.

Das Läuten des Telefons in der Dunkelheit.

Ich schlingerte durch die Linienstraße und sprach mit meinem Gepäckträgergast über Linksverkehr.

Eine Feder streicht übers Gesicht. So flüchtig, dass nur ein Lufthauch verweilt, ein paar Sekunden lang. Rohes Glück.

Die Sonnen auf dem Balkon. Aus Muskeln, Nerven und Knochen bestehen.